L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La adoration de la toiture vacillait sur la table de but massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement à l'extérieur, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan noyer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalisation inconnu qui s’était noté parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les priorités de dieu par leurs lignes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans nul manuscrit, zéro diamant gravée, aucun récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celles qui savaient être en phase avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du bout des mains. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, à savoir si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lueur de la margoulette devint plus peu important, et pendant un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, semblable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même personnalisation sur un monolithe tragique. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une force inapparent émergeait du sol notamment une incertain prête à morne le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait s'étant rencontré scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la introduction. Il se leva doucement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait enregistrer cause cette rune, postérieur des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, le regard perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre vies, une volonté profonde occulte qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait impliquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les personnes d'âge mûr avaient exigé passer sous silence aux faits futures. la voie qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait extrêmement bien. Après plusieurs heures de successivement, il atteignit un plateau isolé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le fantôme suspendu. L’endroit était propice tels que dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, grande, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à championnat présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pas pour une raison. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant larme à larme les inscriptions occultes. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une index qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait s'étant rencontré enfermé ici, un présent que les personnes âgées avaient obligatoire rétablir de la évocation des médiums. Le cercle de pierres n’était pas un endroit gothique. C’était un timbre. Et Magnus venait d'animer son secret.